Как же я устал. Как надоело. И надоела эта боль, невроз, тошнота, недосып, головные боли и бессилие, тянущееся ожидание, а чего жду? Не понятно.
Линия дней один за другим превращается в унылую и давящую последовательность работы и пародии на сон.
Тошно. Практически от всего вокруг. Ничего не радует. Не могу примириться ни с одной мыслью.
До часу ночи писал стихи. Остановился на том, что я бездарен. Либо был всегда, либо стал.
Сплю очень много. Почти все свободное от работы время. От этого сильнее болит голова. Превращаюсь в рухлядь, еще натягивающую улыбку при общении.
Хочется не жить. Перестать существовать. Глупо, но я ни в чем не нахожу успокоения.
Переплюнул все объемы на работе. Меня поставили в пример остальным, но меня это не особо радует. Хотя я и делаю вид. А в рюкзаке ношу лекарства
К черту. Мне надоело быть тем, кто в серьез ничего не значит. А на словах... как верить словам, когда тебе говорят о любви, а сами вонзают нож в спину. Раз за разом. А потом слезно заверяют - я не хотел! Не хотел, так какого черта?!
Заебался.