Ракета - котёнок, которого нам оставили, чтобы мы присмотрели за ним на выходных - полоснула мне когтем по ладони, пока я с ней играл. Её коготь прошёлся чётко по линии любви правой - не судьбоносной - ладони, а после вычертил глубокое и кровавое продолжение линии, уходящее за её пределы.
Сижу, смотрю на изменившуюся линию, которая теперь хоть и выглядит кроваво, но отчётливо и длинно, обрисовывая красным безукоризненность и неоспоримость. Разглядываю, всматриваюсь и улыбаюсь как дурак.
Сейчас мне кажется, что мне плевать... абсолютно плевать на все невзгоды в своей жизни, на весь сущий бред, творящийся в семье, на болезни и неудачи, на всё. Я чувствую себя уверенно и целеустремлённо, меня пронизывает нежность и любовь. К определённым людям. К духам. К своим занятиями. К жизни.
Подняв руку, касаюсь губами пореза, бережно собирая этот образ в своём сознании. И складываю его в шкатулку видений, знаков, символов и знамений. Туда, где лежат подаренные Лесом ласточки со сросшимися крыльями. И множество мелких нематериальных, но очень ценных вещей, которые я трепетно берегу и очень стараюсь не растерять.