Выходные? Ничего не знаю про выходные! Работаю все выходные по двенадцать часов. Хотя то ли ещё предстоит на этой рабочей неделе. Этой - это той, что будет с завтрашнего дня. Конец года тяжёл, загружен и я с трудом нахожу время на что-то, кроме этой самой работы. Да и хорошо, в общем-то, потому что она помогает отвлечься от других ненужных навязчивых мыслей, с которыми я ничего не смогу поделать так и так, а думать их не всегда весело и приятно.
В моём рюкзаке растёт чёрная дыра, самопроизвольно пожирающая предметы и выплёвывающая их обратно. С каждым месяцем эта дыра всё больше и больше, так что я задался купить себе новый рюкзак, ибо в этом скоро будет небезопасно носить вещи. Кинул что-то, открыл рюкзак - нету. Закрыл. Открыл снова - там появляется вообще что-то другое. А мне таких делов не надо. Хватает неконтролируемого процесса, в результате которого люди носят мне еду. И носят... и носят... и всё пытаются меня накормить.
Закинув рюкзак себе на колени, роюсь в нём. перебираю кучу вещей, которые туда клал и которые не клал, перерываю всё, вынимаю, засовываю обратно, грызу фильтр, но спичек нет. Хотя они были. Откровенно говоря, даже не одна пачка. Но нет ни одной.
- Да как же так-то!
Мимо проскакивает Единорог - бодрая и весёлая.
- Ты совесть потерял? - вопрошает она у меня, наблюдая мои поиски. Сверкнув в её сторону глазами, рычу сквозь сжатые зубы.
- Нельзя потерять то, чего нет, это как с премией, понимаешь? - Единорог смеётся и цокает копытами дальше. А я сухо подмечаю, что моралист во мне сдох окончательно, отбросил коньки, отдал концы, испустил последний вздох, словом, совсем того. Или не совсем... успевает же подавать голос из глубин сознания. Дело такое - либо вытаскивать его наружу, что непросто и долго, либо добить уже.
И я выбираю добить.
Кошусь на отголоски моралиста в себе, щурюсь в эту дыру, в которой он сидит, отдаляясь от меня всё больше и больше, пренебрежительно стряхиваю туда пепел.
Нахожу нелюбимую зажигалку. Закрываю рюкзак.
Открываю. Сверху лежат спички.
Магия, чёрт побери, рюкзака, пожившего у Шакала!
Мало места. Мало места в шкафах и на книжных полках. Места нужно больше. А вообще - своя комната. Своя независимая комната, в которой можно одинаково спокойно хранить в одной части мои вещи, а в другой вещи Дика. Но это не скоро. И не сразу. Поэтому пока мы ютимся в одном шкафу, деля две полки, перекладывая кофе, чай, травы, баночки и прочие мелочи. Компактно устраиваем книги на полках и ищем удобные углы, под которыми можно ставить предметы.
Под которыми можно смотреть на мир...