"Кофе со сливками и волшебным ароматным сахаром, корицей, какао, ванилином и самбукой так прекрасен, что нет ни желания, ни сил раздражаться на окружающих людей. Ловлю себя на том, что хочется, шумно вздохнув, растечься по столу. И с губ срывается неслышное, но настоящее "хорошо".
В сахар что-то подсыпали...?
Не помню, когда мне было так хорошо от кофе. Аж разморило.
Осознаешь, что безвременье сознания, в котором отсиживаешься наблюдателем, слишком конфликтует с миром снаружи, когда, оказавшись на пятне света, идёшь заваривать кофе. Вскрываешь сливки. Сыпешь сахар. Ставишь кофе вариться. Заливаешь донышко чашки сливками и идёшь обратно на рабочее место. А, сев и опустив взгляд, обнаруживаешь, что в чашке больше пыли, чем сливок.
Пыль.
Вещи успевают покрываться пылью, пока меня нет.
Пыль... это какое-то слишком точное слово. Как будто я весь покрыт пылью. Не только мои вещи.
Я весь внутри и весь снаружи."