[Son -Jackal- TBM]

♠♠♠

""Солнце моё, почему ты грустишь?
Прячешь лицо. И молчишь, и молчишь..."

Солнце моё. Эти два слова светятся на экране мобильного телефона. "Мой самолёт зелёный". Ловить оттуда. Я готовлюсь.
Всё по стандартной схеме. Время. Место. Встреча. Руки, раскрытые для объятий.
Без-от-вет-ных.
Кислая усмешка на моём лице с усилием не переходит в гримасу боли.
Мы опять не вдвоём. Потому что рядом ещё и Воробей. И я как третий лишний или третий запасной. Просто фигурирую рядом и жду, когда можно будет вклиниться. Но нельзя.
Потом снова приходится шипеть от боли, потому что в пешей прогулке ёбаной троицы я обнаруживаю, что мне невыносимо больно наступать на ногу. Её пронзило иглой до самого колена. Но у меня нет даже мгновения с этим разобраться... подходит автобус. Грязно-желтый автобус с отвратительно высокими ступеньками и затёртыми пылью стёклами.
Двое заходят. А перед моим носом закрываются двери. И грязный огромный зверь, урча и кашляя, трогается с места, стремительно удаляясь в противоречие издаваемым ленивым звукам.
Я стою в оцепенении секунды три. После чего вдруг - как сумасшедший - бросаюсь за ним бегом. Передо мной вырастают лужи и грязь, старающиеся не дать мне пройти. Деревья и дворы, повороты и изгибы дорог, углы зданий, скрывающие за собой хвост автобуса. Крылья за спиной стянуты проволокой. Перья осыпаются в лужи за мной, которые я уже преодолел. Боль продолжает пульсировать с каждым шагом или прыжком. Но я злобно её игнорирую.
Автобус пропадает, унося за своим замызганым стеклом чужую улыбку и светлые глаза. Я спотыкаюсь и торможу.
Стою посреди перекрёстка. В чужом городе. Над улицами и поворотами всплывают названия, дрожат, как помехи на экране. И всё вокруг будто может вот-вот исчезнуть из под ног. А я провалюсь в пугающе белую пустоту. Белая пустота страшнее чёрной. Много страшнее.
Светофоры едко подмигивают трёхцветием.
Москва. Ненавижу Москву.
Шатаюсь и бреду в дворы, собираю вокруг себя образы-ужасы. Мои собственные. Родные и милые, как детские сказки, оставшиеся на памяти уже выросшего ребёнка. Но я-то не рос, если верить мнению о моём мёртворождении.
Опять думаю о том, зачем это? Зачем я занимаюсь этим и беспокоюсь. Зачем душусь этими чувствами? Что мне это даёт, кроме раздражения и злобы? Мимолётные обрывки чистой улыбки, между которыми пропасть, заполненная скорбным воем?
Мать Шакала трясёт меня за плечо, что-то говорит, будит. Что-то о том, что надо было уже давно проснуться. Что собирались ехать по делам...
Я хватаюсь ладонями за лицо, царапаю веки. Рычу.
Я знаю. Знаю. Знаю!"

@темы: History