Сука шаман
♠♠♠"Ночь опустилась сверху, сдавила виски, вытекла на лицо липкой и противной жижей сновидений. Цветных, навязчивых и живых сновидений. Меня перекашивает от осознания, где я опять очутился. Попытки найти выход не увенчались успехом. Город закольцован и продолжается даже там, где должен кончаться.
Я люблю этот город. Но я заперт в нём. И хрустальные льдинки, свисающие с крыш, вырастают в решётки тюрьмы, дальше которых не сунуть носа.
Но я... не пытаюсь. Хотя может и мог бы.
Сказочный Принц врывается в мою тюрьму так, как всегда привык это делать. Без спроса, без предупреждения. Просто раздвигает шторки ночи, входит внутрь, смеётся, вышагивает по лужам, разбросанным на тротуарах.
Я вздыхаю. Устало. Горько. Обречённо.
Сми-рен-но.
Опять пришёл. Ну что теперь расскажешь, чёртов гуляка? Что ты забыл в моей пустоте, обитой стенами домов архитектуры двух прошлых веков? В моих пустых кофейнях и кафе, книжных и проулках, маленьких мостовых и пыльных бордюрах.
Моих!
Я делю их с тобой, но это не значит, что ты можешь водить сюда кого попало!
Шторы ночи дрожат и впускают ещё двоих. Один из них мне знаком и особенно омерзителен. Я молча скалю пасть. Никто этого не видит. Ведь внешне я источаю спокойствие. Ещё бы. Я воспитан, сдержан и терпелив. И это действительно так. Моё терпение в некоторых аспектах может достигать просто колоссальных объёмов.
Ступеньками непреодолимых высот опускаются и поднимаются рвы и сточный канавы, в коих все трое, двое из которых крайне нежеланны, курят и смотрят в небо.
В моё небо!
Задымляют табаком МОЙ воздух!
Но я терпелив. Я смотрю, молчу, иногда отвечаю, изредка подаю голос, прогуливаюсь рядом.
Я тень. Я просто есть. Я могу казаться незаметным. Как будто меня вовсе не существует. Но я есть. Я следую за Принцем, притащившем на свой бал чёртовых гостей других королевств. На бал, куда я впускал только его.
Я зол. Но, как обычно, на кого угодно, кроме него. Щурю глаз, шагаю позади. Шепчу под нос слова-заговорщики, которые понимает только этот город.
Улица передо мной сворачивается в берег моря, преобразуется в волну, падает к моим ногам и растекается, снова превращаясь в дворы и повороты, дома и фонарные столбы. Море, которое я ненавижу.
Проспекты расползаются в маленькие и искривлённые, много раз дублированные копии себя. Они лепятся друг на друга для того, чтобы город не кончался, пока мы идём. Город старается угодить. Мне, Принцу. И совершенно чужим людям!
Мне кажется, что от отчаяния, охватившего меня, я скоро сам захочу курить. Но лучше выпить, конечно.
Что это за чувство? Это когда ты сидишь у себя дома. В своём родном доме, настоящем доме, где всё сделано под тебя. А по дому ходят чужие люди, переворачивают всё, разбирают, трогают твои вещи, меняют местами... а ты сидишь и бессильно наблюдаешь, давясь комом в горле. Храня на лице отчуждённое спокойствие, а внутренне проваливаясь. Сам в себя. С глухим ударом о стенки.
Принц смеётся. Много рассказывает. Я не слушаю. Так очень редко бывает, но я правда не слушаю. Хочется уйти из этого балагана, но куда уйдёшь из своей собственной головы? Разве что совсем. Разве что навсегда и бесповоротно.
Щенячьи глаза Принца смотрят на меня просяще. Просят о какой-то глупости, абсолютной ерунде, о которой и спрашивать не стоит. Ведь я всё равно соглашусь. Не скажу, что это будет безвольно. Но я уже определённо не задумываюсь над тем, что и зачем делаю.
Да, - говорю я.
Как скажешь.
Увлекаю его в свои объятия и неторопливо глажу по волосам, глядя в звёзды, которые сползают с моего неба вниз. Ползут, как краска по стенам. Растекаются. Рушатся. Не могут удержаться. Перебираю пальцами пряди и тихонько напеваю о том, куда они идут - эти звёзды.
На дне, mein lieben. На самом дне.
Лишь в сне. Во сне. В кошмарном сне.
Mein lieben.
Где-то над головой раздаётся ехидный смех чужаков. Их это забавляет. Но я не слушаю. Даже если этот смех раздаётся у самого уха. Даже если чужие не где-то рядом с домом, а уже за порогом. Уже в нём. Уже внутри.
Брешь пробита.
Но я не слушаю.
Целую одно веко. Затем другое. Спи, Принц."
Я люблю этот город. Но я заперт в нём. И хрустальные льдинки, свисающие с крыш, вырастают в решётки тюрьмы, дальше которых не сунуть носа.
Но я... не пытаюсь. Хотя может и мог бы.
Сказочный Принц врывается в мою тюрьму так, как всегда привык это делать. Без спроса, без предупреждения. Просто раздвигает шторки ночи, входит внутрь, смеётся, вышагивает по лужам, разбросанным на тротуарах.
Я вздыхаю. Устало. Горько. Обречённо.
Сми-рен-но.
Опять пришёл. Ну что теперь расскажешь, чёртов гуляка? Что ты забыл в моей пустоте, обитой стенами домов архитектуры двух прошлых веков? В моих пустых кофейнях и кафе, книжных и проулках, маленьких мостовых и пыльных бордюрах.
Моих!
Я делю их с тобой, но это не значит, что ты можешь водить сюда кого попало!
Шторы ночи дрожат и впускают ещё двоих. Один из них мне знаком и особенно омерзителен. Я молча скалю пасть. Никто этого не видит. Ведь внешне я источаю спокойствие. Ещё бы. Я воспитан, сдержан и терпелив. И это действительно так. Моё терпение в некоторых аспектах может достигать просто колоссальных объёмов.
Ступеньками непреодолимых высот опускаются и поднимаются рвы и сточный канавы, в коих все трое, двое из которых крайне нежеланны, курят и смотрят в небо.
В моё небо!
Задымляют табаком МОЙ воздух!
Но я терпелив. Я смотрю, молчу, иногда отвечаю, изредка подаю голос, прогуливаюсь рядом.
Я тень. Я просто есть. Я могу казаться незаметным. Как будто меня вовсе не существует. Но я есть. Я следую за Принцем, притащившем на свой бал чёртовых гостей других королевств. На бал, куда я впускал только его.
Я зол. Но, как обычно, на кого угодно, кроме него. Щурю глаз, шагаю позади. Шепчу под нос слова-заговорщики, которые понимает только этот город.
Улица передо мной сворачивается в берег моря, преобразуется в волну, падает к моим ногам и растекается, снова превращаясь в дворы и повороты, дома и фонарные столбы. Море, которое я ненавижу.
Проспекты расползаются в маленькие и искривлённые, много раз дублированные копии себя. Они лепятся друг на друга для того, чтобы город не кончался, пока мы идём. Город старается угодить. Мне, Принцу. И совершенно чужим людям!
Мне кажется, что от отчаяния, охватившего меня, я скоро сам захочу курить. Но лучше выпить, конечно.
Что это за чувство? Это когда ты сидишь у себя дома. В своём родном доме, настоящем доме, где всё сделано под тебя. А по дому ходят чужие люди, переворачивают всё, разбирают, трогают твои вещи, меняют местами... а ты сидишь и бессильно наблюдаешь, давясь комом в горле. Храня на лице отчуждённое спокойствие, а внутренне проваливаясь. Сам в себя. С глухим ударом о стенки.
Принц смеётся. Много рассказывает. Я не слушаю. Так очень редко бывает, но я правда не слушаю. Хочется уйти из этого балагана, но куда уйдёшь из своей собственной головы? Разве что совсем. Разве что навсегда и бесповоротно.
Щенячьи глаза Принца смотрят на меня просяще. Просят о какой-то глупости, абсолютной ерунде, о которой и спрашивать не стоит. Ведь я всё равно соглашусь. Не скажу, что это будет безвольно. Но я уже определённо не задумываюсь над тем, что и зачем делаю.
Да, - говорю я.
Как скажешь.
Увлекаю его в свои объятия и неторопливо глажу по волосам, глядя в звёзды, которые сползают с моего неба вниз. Ползут, как краска по стенам. Растекаются. Рушатся. Не могут удержаться. Перебираю пальцами пряди и тихонько напеваю о том, куда они идут - эти звёзды.
На дне, mein lieben. На самом дне.
Лишь в сне. Во сне. В кошмарном сне.
Mein lieben.
Где-то над головой раздаётся ехидный смех чужаков. Их это забавляет. Но я не слушаю. Даже если этот смех раздаётся у самого уха. Даже если чужие не где-то рядом с домом, а уже за порогом. Уже в нём. Уже внутри.
Брешь пробита.
Но я не слушаю.
Целую одно веко. Затем другое. Спи, Принц."
@темы: History