воскресенье, 05 апреля 2015
♠♠♠"Начинаю себя заклинать. Просто вбрасывание информационного потока через самонасилие. Чтобы любое убеждение, имеющее хрупкую словесную форму, превратить в неоспоримую правду.
Простое повторение. Сто раз. Двести. Триста. Четыреста. Повторить столько, сколько необходимо. Повторять до тех пор, пока не останется сомнений. Вышивать по коже.
Всё будет нормально.
Ни в чём нет смысла.
Всё наладится.
Бежать некуда.
Я справлюсь.
Ничего не получится.
Всё как прежде...
... как прежде пусто и безнадёжно.
Я абсолютно растерян. Я не помню, когда вообще чувствовал нечто подобное. Я не знаю, как мне себя вести. Что думать. Что делать. Это ужасно, потому что я привык знать... всегда. А теперь я уязвим.
Голова гудит. Боль возрастает с каждым часом, доходит до невыносимой. Я пытаюсь спать... засыпаю, начинаю видеть сны. Мать Шакала неудачно будит меня среди одного из кошмаров, где тонкие и сухие, длинные пальцы тянутся ко мне сквозь пелену тумана и пыли. Цепляются за плечи, сжимают их, ползут к горлу.
Я вскакиваю и давлюсь собственным вскриком. Не хватает воздуха.
Женщина рядом со мной, которая должна была стать моей матерью, но... не стала... спрашивает о моём самочувствии. Предлагает выпить кофе. И измерить давление. Я соглашаюсь.
Прибор сдавливает руку до синяков. Пытается трижды накачать воздух, чтобы уловить во мне жизнь, измерить давление и пульс. Стискивает до бледной и костлявой боли. А потом выключается.
На экране мигает "ноль".
- Твоё давление - ноль, - бормочет она, - Его вообще нет! - я жму плечами и лежу, глядя в потолок.
Нет и нет. Какая, в бездну, разница."
@темы:
History