Сука шаман
Ну-ка, ну-ка... как Шакал лечит свою фобию алкоголя? Отвечаем ещё раз.
Алкоголем.
Из некогда скромного, стеснительного и ранимого моралиста я со временем превратился вот в кого... грязный, лохматый, едкий, циничный, шумный, наглый, всегда первый поспорить и вякнуть своё, кусучий, злобнючий и рычащий уже на автомате. Наплевавший на грёбаную мораль, со своим собственным представлением того, что хочется делать, что надо делать и что я буду делать.
Для сравнения... когда бы раньше меня кто позвал отдыхать на дачу с освещением, разумеется, факта наличия алкоголя, я мало того, что не согласился бы. Я бы ещё всех остальных отчитать успел, а если бы к своему великому ужасу таки оказался в подобной ситуации, то был бы охвачен паникой. Я не хочу сказать, что моя фобия меня не посещает. Она посещает. Когда я оказываюсь в обществе пьяных людей мне неизвестных или известных крайне мало, людей по-настоящему пьяных, а не выпивших. Как показала практика - разница колоссальная. Особенно когда это хорошие люди. Раньше я не то, чтобы не различал эти грань между бухими недоумками и немного подвыпившими друзьями... я вообще не был намерен проводить какое-то различие - всё это для меня было одинаково ужасно.
Когда-то.
Ключевое слово "когда-то".
Сегодня я без стыда и, судя по всему, наличия у меня совести, заявляю, что я прокачал навык тайного распития спиртных напитков на рабочем месте. А на приглашение отправиться за город с бутылкой текилы весело отзываюсь, что, коли такие дела, то я прихвачу с собой гитару.
- Что за вой раздавался у тебя ночью?
- Да что ты понимаешь в бардовской музыке! (с)
Сидеть на полу в комнате в куче одеял и подушек, среди разбросанных упаковок от печенья, бутылок, крошек бутербродов, с перелезающими через тебя котами и в растянутых майках, смотреть во мрак двора, уносящего разум за пределы городских улиц - к пахнущим хвоей лесам и влаге на траве, к курящему туману, рассыпавшему себя по тропе, уводящей в холодную тишь, обнимать себя за плечи и дрожать от прикосновений полуночи, забирающейся пальцами за воротник, ласкающей кожу и заползающей в глаза, выдавливая слёзы обкусанными ногтями.
Нет, это не Есенин на меня влияет.
Я просто, кажется, меняюсь. Становлюсь более точенным... обточенным, острым, зазубренным, колючим и совершенно небезопасным, блохастым...
... недомашним.
Алкоголем.
Из некогда скромного, стеснительного и ранимого моралиста я со временем превратился вот в кого... грязный, лохматый, едкий, циничный, шумный, наглый, всегда первый поспорить и вякнуть своё, кусучий, злобнючий и рычащий уже на автомате. Наплевавший на грёбаную мораль, со своим собственным представлением того, что хочется делать, что надо делать и что я буду делать.
Для сравнения... когда бы раньше меня кто позвал отдыхать на дачу с освещением, разумеется, факта наличия алкоголя, я мало того, что не согласился бы. Я бы ещё всех остальных отчитать успел, а если бы к своему великому ужасу таки оказался в подобной ситуации, то был бы охвачен паникой. Я не хочу сказать, что моя фобия меня не посещает. Она посещает. Когда я оказываюсь в обществе пьяных людей мне неизвестных или известных крайне мало, людей по-настоящему пьяных, а не выпивших. Как показала практика - разница колоссальная. Особенно когда это хорошие люди. Раньше я не то, чтобы не различал эти грань между бухими недоумками и немного подвыпившими друзьями... я вообще не был намерен проводить какое-то различие - всё это для меня было одинаково ужасно.
Когда-то.
Ключевое слово "когда-то".
Сегодня я без стыда и, судя по всему, наличия у меня совести, заявляю, что я прокачал навык тайного распития спиртных напитков на рабочем месте. А на приглашение отправиться за город с бутылкой текилы весело отзываюсь, что, коли такие дела, то я прихвачу с собой гитару.
- Что за вой раздавался у тебя ночью?
- Да что ты понимаешь в бардовской музыке! (с)
Сидеть на полу в комнате в куче одеял и подушек, среди разбросанных упаковок от печенья, бутылок, крошек бутербродов, с перелезающими через тебя котами и в растянутых майках, смотреть во мрак двора, уносящего разум за пределы городских улиц - к пахнущим хвоей лесам и влаге на траве, к курящему туману, рассыпавшему себя по тропе, уводящей в холодную тишь, обнимать себя за плечи и дрожать от прикосновений полуночи, забирающейся пальцами за воротник, ласкающей кожу и заползающей в глаза, выдавливая слёзы обкусанными ногтями.
Нет, это не Есенин на меня влияет.
Я просто, кажется, меняюсь. Становлюсь более точенным... обточенным, острым, зазубренным, колючим и совершенно небезопасным, блохастым...
... недомашним.